Mucho

                                                                                      

Durante el día y más por la noche, 

todos los días y todas las noches:

pienso mucho, digo mucho, 

pienso mucho en la muerte

pero no lo digo por si me oye.

Todo es mucho, y nunca demasiado.

cuando leo la palabra “opima” o, sobre todo,

“spolia opima” en la Historia de Roma,

me quedo como extasiado.

Me masturbo mucho, me aburro mucho,

me hace gracia una canción y la oigo mil veces,

me enamoro mucho, luego lloro pero sin lágrimas,

 luego dudo de todo, luego odio, repugnancia, arcada mental,

y vienen pensamientos como vómitos

y frustrados vómitos como  pensamientos frustrados

hasta que a veces el vómito de verdad llega, 

porque fumo mucho y bebo mucho

últimamente

El aburrimiento vuelve, y la culpa,

y dejo muchas cosas a  medio

para después tener que volver mucho a las cosas,

gasto mucho papel y luego en invierno

lo quemo porque me gusta mucho el fuego,

quizá porque es así como todo lo mucho queda en nada.

Idealizo las cosas, mucho, cosifico a la gente, vale,

luego blasfemo. Cuando vuelve la Muerte,

porque vuelve y vuelve mucho,

me parece que creo en algo mucho

y parece que creo mucho en el amor

porque vuelve y vuelve muchas veces

como sentimiento y como idea.

Pero luego dudo mucho de todo

porque la duda vuelve y vuelve. 

Siempre.

De lo que no he dudado nunca,

como un claridad en la jungla,

es que quiero, una vez más,

comerte el coño y follarte toda la noche,

y mirar tu espalda mientras duermes,

quizá porque para eso no se necesita nada

casi, y se desvanece todo.